Иногда мне кажется, что это всё какое-то захолустье. И всё самое-самое где-то там, не здесь. Иностранцу объяснять замучаешься: Россия, рукой подать до Китая, рядом Корея и Япония. И всё это далеко от всего: от модной тусовки, от дешёвых билетов, от современных трендов, от тульских пряников и тыквенного латте. Ну, не деревня, конечно, но чтоб что-то актуальное достать, надо сильно подождать. Пока дойдёт до нас. Во всех смыслах.

А ещё все валят. Ну, не все, но среди друзей много. Кто-то возвращается. Кто-то там остаётся. Но если остаётся, то скучает... По китайке, по солнцу и закатам на Амуре... Говорят, больше всего скучают по людям, по родным, своим. Теперь уже очень дальним. И вроде вот он интернет, но пресловутые семь часов никуда не делись.

Не зря же мы Дальний Восток. Тысячи километров, десятки европейских королевств, которые могли бы влезть в это расстояние. И почему мои бабушки и дедушки купили билет именно в эту сторону? Могли ведь в другую. Могли остаться у себя, в конце концов. Но нет. Дошли, доехали, доползли, по военному распределению, по комсомольской путёвке, по чьему-то велению сверху, или просто в поисках себя. И самое интересное, что остались и выжили и пустили корни. И они не одни такие. Зачем-то нужно было им быть здесь? Узнать бы зачем? Услышать бы их ответ. Несмотря на время, оказаться рядом.

Услышать дальнего вблизи.